Часто говорят

Мне часто говорят, что Бога нет.
Болезни, войны, люди умирают.
Ведь сколько горя, сколько в жизни бед.
Где Он, скажите, если все страдают?

И почему не спустится с небес?
Виновных всех жестоко не накажет?
И мой пусть защищает интерес.
Что есть Он, мне пускай докажет.

Такое множество вопросов у людей.
И мы всё просим, требуя ответы,
Не отыскав их в голове своей,
Где часто лишь упрёки да советы.

Не поразмыслив, что свободны мы,
И что ошейник, как бульдог, не носим,
Своей увидеть не хотим вины,
Как надо  бы, с самих себя не спросим.

Ведь ложь и зло в себе не замечаем,
А всё худое видим лишь в других.
Возносимся, злословим, осуждаем
В сердцах, увы, изменчивых своих.

И нормой безобразие зовём.
Что значит грех, порой не понимаем.
Вот и страдая, сетуя, живём,
Ведь исправляться вовсе не желаем.

Нам проще обвинить во всём Творца.
Он должен мне, представив обвинение.
Мы знать хотим слугу, а не отца,
Своё лишь видя правильное мненье.

А грех не исчезает, лишь растёт.
И привыкаешь: не горчит, он сладок.
Но Бог нас терпит, как Содом, не жжёт,
Давая скорби, чтобы грех стал гадок.