Не кличь меня, мой друг, не надо,
Не тронь остывшую ладонь.
В полях затихла канонада,
И в сердце догорел огонь.
Глаза мои, что цвета мёда,
Подёрнулись туманной мглой.
Такая, видно, уж порода —
Сгорать под утренней звездой.
А косы русые, что вьюга
По избам заплела зимой,
Теперь не свяжут у супруга
Над колыбельною тесьмой.
Невестой стать не довелося,
Не пить вино с чужих мне уст.
Лишь ветер в поле в мои косы
Вплетает горьковатый куст.
Не плачь, не сетуй понапрасну,
Что жизнь моя — короткий стих.
Я просто в зорьке ранней, ясной
Уснула на руках твоих.
И пусть несут меня к погосту,
Где травы клонятся к земле.
Я стану ивой, стану просто
Росинкой на сыром стебле.
Ты приходи ко мне под вечер,
Когда затихнет птичий грай.
И положи мне тихо н; плечи
Цветов нетронутый букет. Прощай
В стиле Есенина
© Copyright: Яна Цимерман, 2025
Свидетельство о публикации №125112904445
Свидетельство о публикации №125112904445
Рецензии
