Святой дух и разбитый бокал
Фантомные стены, и призрачный бал
Отец, что-то ангелам шепчет, неспешно
Они на меня взирают с насмешкой
На небесах сегодня праздник
Не написал, ни одно стиха проказник
Простите, но я так больше не могу
Как мне творить, не наяву
Творцом быть, только мой удел
Сказал Господь, и будто закипел
Пошел из ушей пар небесный
И проломил чердак тут местный
А я решил, что эта жизнь, не для меня
Я лучше буду сочинять, там где вокзал
Чем хохотать, и обжираться как свиная
Собирая по кусочкам проклятый бокал
Святой дух и разбитый бокал
© Copyright: Евгений Пустовский, 2025
Свидетельство о публикации №125112904107
Свидетельство о публикации №125112904107
Рецензии
