Пыль Эпоса

 «Пыль Эпоса»-«Ладонь-Алтарь»

Не звёзды падают – то Тайна стряхивает пыль
Со складок бархатной мантии, что носит Ночь-владыка.
И в миг один, пока летишь,
не зная в чью ты быль,
Ты можешь стать и светочем,
и вечною ошибкой.

Не песчинка, а целый мир,
 где время – тёплый воск,
Где эхо давних судеб спит в сиянии зелёном.
Там плачут озёра из рос,
их берег – дикий мох,
И мысли мчат сквозь облака
на стрекозином звоне.

Там память не в нейронах спит, а в спиралях ветров,
Что шепчут на незнакомом
языке тревог и чуда.
И каждый атом говорит, что он для жизни нов,
Хотя рождён в горниле
 звёзд, что холоднее стали.

Ты ловил когда-нибудь сон, что был не про тебя?
Что пах озоном и щепой,
 что пах иначе, странно?
То не сон – то чья-то жизнь,
случайно с краешка
Попала в сети нейронов, в пучину океана.

А в полночь, где тени плотны,
танцует тихо хор
Из полувспышек, полу-стёртых капель метафор.
Они не люди и не сны,
не свет и не позор,
А просто сгустки тишины у самых двух створок.

И видишь ты: Вселенная – библиотека из миров,
Где каждая книга – шанс, версия,
ответ на «Что, если?..».
И падающая звезда – лишь
строчка из томов,
Что кто-то выронил с полки, читая эпос вечности.

И в этой пыли, что осела на твоё плечо,
Есть города из хрусталя и реки из бензина.
Есть отблеск той любви, что длилась,
скажем, невзначай,
Иль тень войны, что
не была тобою проиграна.

Так протяни ладонь-алтарь, лови летящий прах
Той жизни, что твоей могла
бы стать при ином повороте.
В нём – шепот джунглей,
соль морей, испуг в чужих глазах,
И целый год из ста чужих
в одном песчинке повороте.

Не бойся показаться смешным, крича ей вдогонку: «Жди!»
Ты не поймёшь её указ, её немую грамматику.
Она – лишь знак, вопрос,
 виток в спирали «Не уходи»,
Что посылает в пустоту своё немое «Аминь» мы.

И, превратясь в холодный пепел, в ничто, в пустоту,
Она не гаснет – нет,
 она лишь множит свои копии.
Одна упала на цветок, другая – в пустоту,
А третья… в сердце к
тебе проросла своей теорией.

И ты теперь не просто плоть, не просто кровь и кость,
Ты – архив галактик,
свиток снов, что ветром времени свёрнут.
В тебе горит не твой лишь мост,
но и та радуга, что вскользь
Коснулась вод в ином миру, где ты – всего лишь отсвет.

Так смотри ж в ночную высь,
в её бездонный храм,
Где падают не звёзды, а немые притчи.
И, может статься, ты поймёшь, что ты и сам –
Лишь чьё-то тихое «прости», летящее к далёкой точке.