Любовь, как чувство спит под лавкой,
А боль гуляет по стране.
Как - то родное для нас буйство
На этой матушке земле.
Бредет куда – то чума денег,
Сметая все в ту тьму проблем.
А мы все ищем этот веник,
Где вокруг вертится обман.
Да ладно б, тот из прошлой знати,
А этот хитрый, как шакал.
Сам из себя ни чего не значит,
А влез на жизни пьедестал.
И мутит жизнь, играя в прятки,
Честь, разрушая на бегу.
Невинные нам строит глазки,
Как будь – то мы живем в лесу.
За дураков считают род руссий,
Как быдло нас впрягают в жизнь.
А чмо, все с тараканами обнявшись,
Лишь смотрят в денежную мысль.
Беда
© Copyright: Александр Мурманский, 2025
Свидетельство о публикации №125112904053
Свидетельство о публикации №125112904053
Рецензии