Страниц написано немало,
Но в главном запись не начата.
С них копий небо не снимала,
Мол, подрастут пока внучата,
Увидим, что в сухом остатке,
И мостик к нам построен шаткий,
Зачем век жил, и нам не ясно,
И книга – содержанием пустая
Невыразимой речью страстной,
В ней мысли мечутся, как стая
Ворон напуганных, кричащих,
И осень в грусти ходит в чаще:
«Зима мой недруг неизбежный,
А я пестра – листвою золотая!» …
Не слышу лепет глупый, нежный,
Тоска печали потакает,
Что не добрался до страницы,
Где солнце всходит – не садится,
Что слов немало звуком стали,
Трещат сорокой без мелодий,
И недостигнутые дали
Не манят больше, а холодят,
Без чувства страсти оскудели,
Вот-вот обрушатся метели,
И заметёт тропинки снегом.
Кому нужна такая участь?
Ты обречён за тенью бегать…
Когда нагонят сумрак тучи,
Ты растопи огонь в камине,
И нет тревожности в помине!..
10.11.25.
Не последняя страница
© Copyright: Римид Нигачрок, 2025
Свидетельство о публикации №125112902951
Свидетельство о публикации №125112902951
Рецензии