Письмо в метели

Белый снег, как шёлк, скользит
На плечи усталого дня.
Я иду, не гонюсь за счастьем,
Просто слышу, как дышит тень.

Каждый шаг — отдаленное эхо,
Каждый вздох — согретый путь.
Иногда мне казалось раньше,
Что легко всё вернуть…
А теперь лишь тихо жду.

Нежность не кричит: она тлеет
Как огонь под густой золой,
След растает, как письмо в метели,
Что никто и не прочтёт.

Мороз и ночной узор
Мне напомнили, что устал.
Но в зимней тишине есть прелесть:
Тишина говорит без слов.

И под звёздами всё яснее,
Что мы ближе к своим шагам.
Как пороша к земле под ногами,
Как дыхание к губам.

Снег ложится на плечи мягко,
Как забота, что не предаст.
Разве может быть путь напрасным,
Если сердце молчит о страхе?

Если веришь, что в холодной стуже
Можно вынести тёплый взгляд,
Не ждёшь чужих огней — только
Свой огонь в душе хранишь.

И когда догорят метели,
И мороз отпустит свой плен,
Я пойму, что среди бессмертия зимы
Только миг нам и отдан взамен.

Но в этом и есть спасенье:
Миг дышит, пока мы идём.
И под белым покровом земли
Одиночество тает в груди.

Ветер скроет зыбкий след,
Но оставит тепло в груди.
И пока оно не остынет —
Я могу сквозь зиму пройти.