Мой образ

Час поздний, ночь густеет как сироп.
И в раковине, ставшей алтарем,
Стекло и глина, маленький потоп,
Сюжет, рождённый поздним ноябрём.

И вот стакан. Прозрачен и глубок.
На дне крупинки, будто звездный прах.
Как вывод, оправдание, упрек,
Следы от соли на его краях.

Один чуть виден, а другой - пятном...
Следы от слез? Иль моря дальний дар?
Они в стекле, рождаясь под углом,
Вдруг вспыхнут, как бушующий пульсар.

И я подумал: жизнь что кровь, что пот,
И соль в осадке, как немой итог.
Любовь, тоска, и то, что нас зовет, -
Всего лишь вкус и послевкусья срок.

И одиночество, заполнив пустоту,
Стирает блеск прозрачного стекла,
Теряя отсвет жизни, полноту.
И вижу, сквозь меня прошла

Вся эта ночь. И в горле комом тишь,
Где прошлое суть летопись годов.
С крупинкой соли будто в бездну мчишь
Покоя, став алмазом из оков.

Ладонь в ладонь. Струя воды и в сток
Исчезнут все созвездья без борьбы,
Но на губах останется намек
Солёной умирающей судьбы.

И этот вкус! Он - все, что я возьму
С собой в забвенье, в странное Ничто.
Был счастлив, нет? И был ли я уму
Преградой, избавляясь по УДО
От века?