Анти - ностальгия

Писать о соснах, елях и берёзах,
Я не могу, так как иной поэт,
И проливать не собираюсь слёзы,
Ведь в этом никакого смысла  нет.
За это всё уж вы меня простите,
Раз я на свете родился таким -
Да, я, друзья, не деревенский житель,
Так что мне врать, поверьте, не с руки.
Я горожанин, пусть и городок наш
Не так велик - понятно, не Москва.
Да тут всё просто и уныл пейзаж -
Какие вам ещё нужны слова?
Здесь пальмы не растут, а сосны, ели,
Ну и берёзы - как же нам без них.
Но мне они не то, чтоб надоели,
Но как бы вовсе не об этом стих.
Тогда, о чём он? Обо мне, наверно -
О том, как я сам в Яхроме живу:
Порой мне хорошо, но чаще скверно,
Да и душа всё тянется в Москву.
Поэту там бы было веселее
И я бы со стихами выступал,
А также в Игры - хороша идея -
С другими игроками я играл.
Где это вы в провинции найдёте? -
Ну вот об этом я и говорю.
Моя душа в пролёте, не в полёте,
И я не Пушкин, и не Деларю.
Зачем у нас тут в Яхроме поэты
И перед кем, простите, выступать?
Готов кричать: читателя, мол, нету -
Печаль моя до ужаса проста.
А сосны что и что мне эти ели? -
Я не хочу блуждать среди берёз:
Они мне так по сути надоели,
Что плакать - у меня не хватит слёз.