про любовь

Бухал Кирюша с любовью, но ел всегда по расчёту.
Еда – она для здоровья, а градус-то в радость, чо там.
Любовь бухла не считала, читать вапще не хотела.
Вот книги все – на черта вам? Пустое вопщемта дело.

Читать – ужасная карма, но тут не джунгли – столица.
Есть книжка Алена Карра про лёгкий способ напиться.
С Любовью выпита водка, и жизнь похожа на праздник.
Вставай-ка, Любушка, вот как тебя сейчас безобразит.

К чему кубинские пляжи, когда в Москве всё нормально?
Сейчас на Патриках пляшем, а завтра бредим в трамвае.
В трамвае мы допивали, а пили мы на Садовом…
Но танцы помню в деталях – то тверк, то вдруг пасодобль.

Выходит Люба из клуба, пугает негра-кубинца,
и смотрит ролик с Ютюба про лёгкий способ убиться.
«Нет, столько водки не сдюжу, как лодка, сяду на мель я.
Поймать бы утром Кирюшу… и замуж выйти с похмелья.

Понятно, память подводит: бодун, етицкая сила –
фата вон вся в кислороде, и лоб о небо разбила».
Кирюша лепит плакатик на дверь перовского клуба:
«Мне столько водки не хватит! Ой, Люба, братцы, ой, Люба!»