В проёме между...

Сержу Белкину   на  * 
 
 
В каждом знаке Зодиака цифра
В каждой фразе несущественность
Гибкий провод соответствий
Держит ветви мятущихся теней
В зоопарке квантов времени
Прогибается пульс
И стучит звезда метрономом
И качается синева во вздетых глазах
Невозможного бога глубин
В глуши непростых отношений
Сложного к простому
И простого к несущественному
Где-то теряется нить
Где сходятся мировые линии
Лайнеров Вселенной
И линии Жизни на ладони
Смущённого бога
Он хотя не рекрут
Но бесконечно юн
Как Юнг посылает свои фотоны в парные щели
Призм вставших зрачков
Рожками улитки
В домике спиральной Галактики
Соразмерности времени жить
И времени собирать камни
Нарушая равновесие чаш весов
Таких весомых и наполненных до краёв
Что вино истины падает брызгами
На лицо спящих часов
Порождая монстров и химер
Таких несбыточных антиутопий
Встаёт Человек и читает Мантру
Миру
достигая точки бифуркации
на страны и войны
что пересекаются границами
Но не дремлет Карацупа!
Мир Труд Май!
и красные флажки над длинною змеёй толпы
перед Смольным
Салют над Башенками Кремля
и верный Джульбарс охраняет вход
в гробницу Фараонов
 
 
Игорь Нехаенко Одесса   21.11.2025 23:39   


 
 
*
В проёме между молекулами ночи
просыпается тень от прозрачных зверей,
что пасутся на лунных склонах,
щиплют туман -- и он звенит, будто стеклянная шерсть.

Соли звёзд осыпаются в чаши ладоней,
где пульсирует ртуть заблудившихся мыслей,
и каждый сполох -- как вздох хрустальной рыбы,
заснувшей на дне непролитого слова.

Ветви памяти гнутся под грузом отсутствий,
а в каждом узле -- зрачок не рождённой птицы,
то ли ждущей рассвет, то ли прячущейся от него.

И тогда на горизонте,
между изгибом косы и разломом ветра,
встаёт человек без кожи времени:
он держит в руках циферблаты,
как слепые пчёлы держат соты,
и шепчет имена, которые ещё никто не придумал.

Пламя его шагов колышет тишину,
подминая под себя хрупкие тени миров,
и в этом колебании слышно --
как у мира прорастает спина,
как небо примеряет себе крылья,
и как циклы, сгущаясь,
снова клюют собственный след.

А мы -- лишь пыльца от его движений,
лёгкая, свободная,
плывущая над бездной,
где вопрос становится эхом,
а ответ -- только ещё одним вдохом
непойманного утра.
 
 
Серж Белкин   21.11.2025 22:55   •