Девчонке той, чья жизнь сплошной сонет,
Чьих щёчек цвет - тюльпаны за рекою,
И кто ж посмел признать её такою -
Без берегов луны печальный свет,
Не говорил, любил что с малых лет.
Боялся что исчезнет навсегда,
Коль что не так с делами и словами,
Чтоб не навлечь беду, она ведь с нами,
Летят, летят беспутные года,
А мы всё здесь, где горесть и беда.
Сорвать бы с плеч серебряную цепь,
Разнять чтоб тлен и благостную душу...
Себя на дол я мертвенный обрушу,
Коль не твоя пред мной в сугробах степь.
Эх, года мои, года...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125112808323
Свидетельство о публикации №125112808323
Рецензии