Стою в осеннюю прохладу,
На улице совсем один.
Пока наносишь ты помаду,
Чтоб целоваться и быть с ним.
А я стою, глядя на небо,
Не понимаю, что со мной.
Пишу стихи, где бы я не был,
И их читаю под Луной.
Ведь он тебя совсем не любит,
А я писал тебе любя...
Пусть лучше мир меня забудет,
Чем я смогу забыть тебя.
***
© Copyright: Алексей Алексеевич Рудаков, 2025
Свидетельство о публикации №125112808158
Свидетельство о публикации №125112808158
Рецензии