Не моё...

Полжизни одолел за лигой лига.
Ноябрь нагнал опять вороньей стаей,
А равнодушный ветер, словно книгу,
Раздавленного голубя листает.

И серый день с утра стремится к смерти,
На горизонте приоткрыв печи заслонки.
И чёрной снежной тучей от Сысерти
К Пышме несётся грай вороний громкий.

В такие дни не пьётся чай имбирный,
Слышна возня бульдогов под ковром.
И думаешь о тех, кто в жизни мирной,
Вконец отчаявшись, решил уйти на фронт.

Как потерявший всю семью несчастный Герцен
Кропаешь манифест в простой тетрадке,
И тот комок, что назывался сердцем,
Таблеткой из продавленной облатки
Вдруг выпадет, как камень в старой кладке...
Как в старой сказке...

И станет всё равно.
Пусто и темно.

И упадёт злой каменюкой,
Обледеневшим кулаком,
На землю вымученной штукой,
С которой был я дураком.

Приглянется кому-то, может,
Как мёртвый голубь, тот комок.
Пригреет под своею кожей,
Решив, что так же одинок.

Меня увидев, ободрится,
Прошепчет тихо: "Это он!"
И слабо дышащую птицу
Протянет мне как анемон,

Поднявши взгляд, ища ответа
И тень "улыбки на мильон".
Но, головой едва заметно
Качнув, отвечу:" Не моё..."

28.11.2025