Ты жалеешь,
сминая на лбу морщины.
Годы тянут и тянут — к могиле.
Для чего же тебе эти годы?
С каждым годом — не сделать погоды.
По колено уже в старине,
и давление — внутри и извне.
Сколько слов не услышали люди,
сколько слов ты сказал — и не раз,
сколько лет, сколько зим, сколько боли
вытекают с морщинистых глаз.
Ты по пальцам считаешь потери,
и просчёт — с пересчётом на плюс,
прибавляешь зарубки на теле,
и морщин уже больше, чем звёзд.
Старик
© Copyright: Яков Мирин, 2025
Свидетельство о публикации №125112800605
Свидетельство о публикации №125112800605
Рецензии