К свержению кумира, увы

Судить пустое? Стоит ли судить?
Ругать ошибки? Стоит ли и надо ль?
Что там ещё не умерло в груди,
Что чует – вот стихи польются градом?

И льются… И неукротим поток,
Которым, право, впору захлебнуться!
Пристроить, что ли, сбоку водосток –
Туда спускать просроченные «чюйства»?

О, мой сложенец выспренней строки,
О, Аполлон, строгающий без меры
Подобье страсти из гнилой доски,
Подобье песни, только – под фанеру…

Одни подобья… Истина на дне,
Давным-давно сокрыта толщей ила…
Пойду искать, а вдруг она в вине?
Напьюсь и Вам спою: «Я Вас любила,

Как дай Вам Бог…» Или не дай Вам Бог?
Моей любви Вам не снести, я чую….
Бог с Вами? Ну тогда – вот Вам порог.
Я много лет уже одна ночую.

Приятно, лёжа в полной тишине,
Ждать снов, считать овец и в небе звёзды –
Всхрапнёте тут ещё верлибром мне,
Ступайте, милый, на дворе так поздно.

***************

Мила, ну шедевр! ;
Я не могла не подпеть...
.
.
.
О, Аполлон, когда ж уже доска
вся сточится от трений заскорузлых,
и горсточка просохшего песка
просыпется из фалдочек кургузых

ненужной и постыднейшей струёй,
дорожкой порошковой путь Ваш пудря?
Когда же стих Ваш, взвыв на букве Ё,
рассыплется на гранулы и букли?

Не возбрани читательская спесь
его строки, ленивой и несмелой!
Он Аполлон, и он, пока что здесь,
хоть я его по капельке уела

своей тоской о выспренней любви,
и суетой своей вокруг дивана...
Прости меня, мой давний визави,
я не Джульетта и не донна Анна...

Но я смела, и я, почти добра,
к тебе, мой свет ("почти" здесь для апломба)...
Ты вынес всё, и градуса добрав,
свалил в туман, свою утратив пломбу...

И, кажется, коронку потерял,
железную, — да пёс бы с ней, не жалко!
Трава желта, и пела я зазря:
мой фавн седой с размером облажался...

Елена Флёр   02.12.2025 22:50