Осень лежит в овраге, корчась в предсмертных муках,
Скомкавши в одиночку листья палитр земных,
И не найду бумагу, чтоб описать все звуки,
Что превратятся в строчки или в удачный стих...
Осень была богатой, калейдоскоп событий
Щедро носил по странам через столбы границ,
Как в кружевах агата, действуя по наитью,
Я излечила раны, не различая лиц...
Стала на осень старше, стала чуть-чуть мудрее,
Запах еловой хвои прячется в волосах,
И на румынском шарже, будто чуть-чуть нежнее,
Росчерк угля остался, как в предрассветных снах..
Осень
© Copyright: Елизавета Ковач, 2025
Свидетельство о публикации №125112805563
Свидетельство о публикации №125112805563
Рецензии