Бохо

Мой мир — живой, изнанкою наружу,
Где кружево ложится на металл.
Он солнцем вышит и слегка простужен
Осенним ветром, что в полях гулял.

Он — искрящийся, как роса на фетре
Потёртой шляпы, брошенной в траву.
Как блик случайный на речном фарватере,
Как мысль, что я поймаю наяву.

Он — бурлящий, как зелье в медном чане,
Где травы, специи, щепотка звёзд.
Как гул базара в азиатской ткани,
Как чувств моих непредсказуемый рост.

Он — дерзкий, рваный край у джинсов клеш,
Браслетов звон на тонком запястье.
Он шепчет: «Правил нет, решай,  греши,
Живи сейчас, в минутном сладострастье!»

Он — смелый, босиком по мостовой,
Навстречу грозам, радугам и бурям.
Он пахнет пылью, глиной и листвой,
И красками, что выцвели, понурясь.

Мой мир — смешенье. В нём Восток и Запад,
И макраме сплетается с шифоном.
В нём старой книги пряный, терпкий запах
И новой песни дерзкие нейроны.

В нём нет границ, эскизов и лекал,
Лишь бахрома, летящая за ветром.
Мой мир — живой. Я так его искал.
И он ответил мне богемным светом.