В озябшем парке хмурился ноябрь

В озябшем парке хмурился ноябрь,
Листва гуляла вдоль пустых аллей.
Покинут праздно-шумною толпой,
Никто не жаждет дрогнуть здесь теперь.

Один лишь друг остался у него,
Что не умел ценить его дотОле,
Пока не стал сам одиноким стариком
И с парком разделил пустую долю.

Он приходил, не пропуская дня.
Куда ему идти ещё осталось?!
Чуть скрипнув, с ним здоровалась скамья,
И ветер руку жал, с вершин срываясь.

Он проводил здесь дни, недели и года.
Кто знает может их осталась малость…
Мчащих событий жизни череда
Давным-давно уж стариком гнушалась.

Он провожал здесь данности судьбы,
Её рукой написанные главы.
В романе жизни так хотелось бы
Исправить предисловие начала!

Он вспоминал былого счастья дни,
Ведь у него оно когда-то тоже было.
Жена, дочь, сын… Но где они?
Винных морей волнами смыло…

Он мутным взглядом всматривался в даль,
Туда, где его ждали и любили,
Где в молодом порыве распылял
Тепло бесценных чувств, что те дарили.

Как мало думал он о тех, кто всех дороже.
Как много думает о них теперь!…
День ото дня он становился строже
К лживым мотивам так захлопнуть дверь.

Как мог не угадать он, что однажды
Пожнет плоды утраты и потерь,
Как мог так расточительствовать важным?!
Масштабы глупости попробуй смерь.

Он клял себя. В морщинах стыли слёзы,
Неведомые буйным головам.
Теперь, когда рассеялись все грёзы
Потоков чувств он больше не держал.

Забытый всеми он, не нужный никому,
Жизнь коротая в запустеньи лютом,
Старик назавтра снова по утру
Вернётся в парк прогуливаться будто.

И снова, скрипнув, сядет на скамью -
Подругу немощи своей бессильной,
Прошепчет тихо: «Больше не могу…»
И вдруг повеет тишиной могильной…