Рассказ отца

За Волгой широкой, за русской рекой,
Шёл страшный, кровавый, безжалостный бой.
Гремели орудья, строчил пулемёт,
И градом летели снаряды на взвод.
Немецкие танки, как скирды пылали.
Безусые парни, стреляя, стреляли.
И пули сверкали сквозь дым и метель.
Вот, дочка, такая была канитель.
Отец мои волосы гладил рукою,
Туманился взор его серой тоскою,
И голос менялся от внутренних слёз.
«Я помню тогда был страшенный мороз!
А мы в сапогах и солдатских шинелях
В окопах промёрзших! Жить очень хотели.
Уж сильно мы молоды были тогда.
Нам голод – не голод. Мороз -не беда».
Так вот, этот день над великою Волгой!
Он шёл целый век, бесконечно и долго.
От взвода осталось нас трое солдат.
А пули летели, свистя, наугад.
- Давай, заряжай! – мне кричал Колька Рябов.
Я рухнул на снег. – Чо расселся, как баба?
Стреляй! Разъети твою в корень и в грех!
И сам вдруг упал в окровавленный снег.
О, Колька! Родной мой, товарищ и брат!
И слышу едва: «Минь, ни шагу назад!
Где Вовка? – Я здесь! Не сдавайтесь! Живите!
Жене моей Дусе письмо напишите!
Погиб Николай за деревню родную,
За мать и отца, за жену молодую.

Дочь! Слышь, о Германии что говорят?
Народ там доволен, здоров и богат.
Нам – тряпки, обноски, народу-герою!
Ты плачешь, родная? Не надо, не стоит!
Фёдорова В.Н.