Картина жизни

На чистый, белоснежный холст
Упали капли первородного греха,
Как первый тёплый дождь весной,
Мазки несмелого штриха.

Ещё не знал художник, что получит,
Какие краски замешать в палитру:
Добавить доброго, святого, чистого
Или смешать всё с серой и селитрой?

Свой выбор сделать он не смог,
Решение оставил слабым шёпотом.
Но время долго ждать не будет,
А только подгоняло лошадиным топотом.

И лишь когда приходит понимание,
Творец бросает любопытный взгляд.
А на пустой, натянутой на рамку ткани
Новыми рисунками дела его стоят.

И понял вдруг художник смелый:
Не стоит кисть зазря марать.
Картина, всё же, как живая,
И сможет сама себя нарисовать.

В минуты счастья, безмятежности
Ложились яркие мазки,
А серыми и грубыми туманами
Затягивало душу от тоски.

В широком спектре, играя красками,
Проходит жизнь творца.
Оттенками, знакомствами, полутонами, взглядами —
И к зрелости уж нету чистого холста.

Размазанные тенями, водою и не смыть,
Не спрячешь ты морщины своего лица.
И твой свободный выбор будет сделан,
Следы итогов прикроет только седина.

Придёт то время — допишется картина,
И в ней вся жизнь художника видна.
Мечты, желания, краски, тело бренны,
Нетленна только лишь твоя душа.