Немного тех...

Немного тех, кому с толпой не по пути.
Как мало тех, кто выбирает сам дорогу.
Перед тобой проспект, казалось бы – иди…
С другими как-то не шагается им в ногу.

Все норовят свернуть на скользкую тропу.
Трудна, опасна, вверх ведет. да и терниста…
Вот так отчаянно цепляясь за судьбу
И свято веря, что отпущено все триста

Им лет, настойчиво шагают лишь вперед.
И будет нужно – так последнюю рубаху,
С плеч снимут с легкостью. Хлябь, дождь, иль гололед…
За веру голову легко они на плаху

Положат… и… не пожалеют ни о чем.
Их путь тернист… путь не рабов… Ну а свобода
Для них не просто слово, что карандашом,
Там, на сколоченном из досок эшафоте,

 (Уже давно готов), заглавным шрифтом вскользь
Рукой начертано… теперь уж полустерто…
И в чем, скажи, бунтарской этой жизни соль?
Быть не хотят они всеядными… довольно…

Не приживутся пятна на святой душе,
Ее за грош не купишь… впрочем и за сотню…
Ступней босой по острию… кровь на ноже…
И каждый следующий шаг - шаг в преисподнюю.

Их мало – тех, кому с толпой не по пути.
Самой судьбой для них отмечена дорога.
И никому не удержать их взаперти.
Их исключительность прочь гонит от порога.