Писанина

Вот, что за кислота живет внутри?
Которая толкает к писанине,
Которая так жжёт, царапает, искрит,
И выбирается наружу паутиной.

И в этой паутине чья-то боль,
Но реже радость, чаще возмущенье,
И музыка, тональность си бемоль,
Как фон, как гул в сопровожденье.

А струны тренькают тихонечко в углу,
Сосед завёл винил на радиоле,
Где вымысел? Где правда? Не пойму.
Но хочется решить, как раньше в школе.

Скорей, скорей, не растерять сустейн.
Так хочется с друзьями поделиться.
Капелькой радости, в бокал портвейн,
И только пригубить, но не напиться.

И вот уж шевелится червячок
В той кислоте, что прожигает дырку.
Включился тумблер, слышится щелчок,
Слова двоятся смыслом под копирку.

Вдруг поезд тронулся, столкнулись буфера,
И на перроне остаётся кто-то,
Который чувство задолжал вчера,
И не отдаст, да ну его в болото!

Перрон уплыл, мелькают провода,
Слова и мысли чередой мелькают.
Под стук колес уходим в никуда,
Может вернёмся, но никто не знает.