Зачем так сложно?

Прожить бы жизнь — не как пустой сосуд,
Что жаждет влаги, вечно ненасытен,
А так, чтоб каждый пройденный маршрут
Был смыслом полн, а каждый миг — пропитан.

Чтоб, глядя вдаль, на пройденный свой путь,
Не ощущать ни голода, ни жажды,
А лишь покой, вдохнув который в грудь,
Поймёшь, что жил не зря, и жил отважно.

Чтоб больше не хотелось брать взаймы
Ни новых дней, ни шансов, ни мгновений.
Чтоб отступили демоны из тьмы,
И разум стих, устав от откровений.

И вот тогда, в финальной тишине,
Когда утихнет суетная вьюга,
Найти Того, кто замысел во мне
Чертил, смеясь, по замкнутому кругу.

Найти Создателя. Не падать ниц,
Не бормотать заученных молитв,
А, глядя вглубь бесчисленных зениц,
Сказать: «Ну, здравствуй. Этот раунд квит».

И, может, с дерзостью, что дарит седина,
С улыбкой той, что прячется в морщинах,
Взять за седую бороду Творца
И потрепать, как старого мужчину.

Спросить: «Зачем так сложно? В чём был план?
Зачем вся боль, что резала, как бритва?»
И пусть в ответ — лишь звёздный океан,
Но в этом жесте — вся моя молитва.