Мадам, уже падают листья

Герой романтической драмы,
давно потерявший кольцо,
тоску и хандру разгонял в ресторане,
тунца запивая винцом.

Нежданно отвергнутый ею
(уж нет ли соперника здесь?),
он выжрал пузырь, ни хрена не пьянея,
планируя страшную месть.

А жизнь, между тем, продолжалась,
бурлила и била ключом,
уже и девицы вовсю обжимались
с мажорами и мудачьем.

И лабух наяривал рьяно
какой-то дешевый шансон,
певичку с косой и фальшивым сопрано
прилизанный клеил гарсон.

Хотелось всадить в них обойму
(иль бросить им пару банкнот,
чтоб только заткнулись, навеки, спокойно,
нельзя так визжать мимо нот),

и, скинув тапера со сцены,
за клавиши сесть самому.
Хотелось Вивальди, Скарлатти, Шопена,
как редко хотелось кому.

Чтоб это безмозглое стадо,
привыкшее к тухлой попсе,
галдеть и свинячить уже перестало,
а лучше бы – смылось совсем.

Чтоб эта жующая сволочь,
для коей кумир – это Крид,
притихнув в начале, как кладбище в полночь,
в финале рыдала навзрыд.

И чтобы в притихшую залу
вошла (непременно!) она –
винтажное платье, таблетка с вуалью –
и села за стол у окна.

Потом, подошедши к Стейнвею,
Промолвила б: "Это был шок!
Ах, этот Шопен! Обожаю злодея!
Я жду вас на ужин, дружок?"

И вот вам развязка сюжета
в стилистике – русский ситком:
маэстро, изящно поправив манжеты,
ответил бы ей с холодком:

- Мадам, что за дикие бредни?
И чем вас Шопен прогневил?
Да где ж вы, мадам, тут услышали Фредди,
Когда это был Сенневиль?

Мадам, уже падают листья.
Все кончено, я не в бреду.
Прощайте, и вот что - смените стилиста.
Я к вам никогда не приду.

Какая бы вышла картина!
Где Вуди? Кавани? Эфрон?
Где Вайда и старый бандит Тарантино?
А вас мы не ждали, Андрон.

Мамзель, не дрожите в испуге,
мечты раскололись о быт:
и кольт конфискован давнишней подругой,
и люгер в отеле забыт.

Совет, господа меломаны:
чтоб не было ляпов в судьбе,
в концерте ль, трактире, в сортире ль, в шалмане –
держите стволы при себе.

***
картинка - Марк Келлер

***
https://yandex.ru/video/preview/13956755232470366881