***

Дни, недели, месяцы, года
битый час столбом стоят на месте. 
Под привычной тяжестью утра
не стучат в окошко птичьи вести.

Не звенит спасительный звонок,
ни дверной, ни даже телефонный.   
В черной плесени малиновый  пирог
доживает день, гостей лишенный.

В ржавом сне томится патефон,
вальсы Шуберта давно не слышал.
Я лишь вижу, как уютный дом
стал холодным, и уже не дышит.

И не в радость мне загулочные дни,
встречи бурные у стертого порога.
Злая моль в шкафу поела пиджаки,
и не скатертью лежит моя дорога.

Не бывать цветными снам моим,
от которых искренне смеялся.
На яву, в любви глазам родным,
не губами, сердцем признавался.

Кто-то слушал, даже восклицал,
а кому «Что в лоб, что по лбу»,
кто-то просто головой качал,
был и тот, кто брал слова на пробу.

Много было всякого вокруг,
жизнь порой подобна Агаресу.
Я бы рад бежать, да мне не подают,
вот плетусь невольником с пятою Ахиллеса.

Мне неведомо в каком краю
под созвездием судьбу я встречу.
И дай Бог, я вновь себя найду,
и любовь бродягу на груди привечу.

Догорайте же мучительные дни,
подыхайте прошлого дрянные годы.
Жизнь моя дремала век в тени,
Век теперь дыши свободой!