Кровь, вино, искусство

Маленький человек, незначимый элемент,
он снова напился болью, являясь поддержкой стен.
Бесшумная колыбель, младенец так сладко спит,
но что-то в его душе необузданное царит.

Здесь вечная суета. Ты хочешь сказать всё им,
однако же красота поглотилась кровью картин.
Не может такого быть, но счастье опять в простом:
вновь смотришь ты на скульптуры из стародавних времён.

И снова пылал вулкан - Везувий изверг себя,
ты можешь молиться Богу, но стрелочки на часах
сойдутся же на нуле. Ты слышишь пустой аккорд -
последнее, что ты слышишь, опять заполняя гроб.

Снаружи красивый вид, внутри - пустота, застой.
Ты пишешь фальшивый стих, чтобы спрятать красивый гной.
Тебе не бывает жаль, на личике все грехи.
Ты просто бездушна тварь, как из сказок у братьев Гримм.

Среди настоящих тел так много костюмов лжи,
где каждый «по чесноку» представляет токсичный взрыв.
В руке лишь бокал с вином, бутылка уже пуста.
На фоне играет классика - реквием. На часах

куранты забьют нули, как в крышку последний гвоздь.
Коль время идёт к концу, ожидают последний тост.
Всем нужен последний штрих, чтоб дальше рвать полотно
с талантом как у Пикассо и тонкостью от Гюго.