…куда не долетает свет,
где пропадают вскрики, эхо,
туда где нет её, и нет
её серебряного смеха,
мне говорят - коль мир простыл,
безрадостен, неприспособлен,
иди к нему врачом простым,
дари надежду, вытри сопли,
пусть отмокают на миру,
все раны, скорбь и междометья,
забудь о счастье на пиру,
пусть электричками предместья
аукают литератур,
под лампами на сонных дачах,
и соснами до верхотур,
мелькает вечер поздней клячей,
слезинка капает с пера,
и просыпается Живаго,
еще не ведая вчера,
что сам убьет того кто рядом…
***
© Copyright: Moon, 2025
Свидетельство о публикации №125112709274
Свидетельство о публикации №125112709274
Рецензии