В баночке бычки лежат,
Так красиво — стройно в ряд.
На столе бумага и перо,
Но в голову не лезет ничего.
Бокал вина стоит на стуле,
Сигарета дотлевает на губах.
Комната закрыта,
И писатель загнивает в собственных стихах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.