что пишу

Всё, что пишу, всё так убого,
И рифмы кажутся смешны.
Вы не судите слишком строго
Мои несмелые стихи.

Я не поэт, а так, немного,
Лишь ученик у тишины.
И, видно, не моя дорога
Ведёт к Парнасской вышине.

Но всё ж душа так просит слога,
Как в знойный день земля — воды.
Прошу поэзии у Бога,
Чтоб прорастали в ней сады.

Он, слыша мой смиренный шёпот,
Мне благодарно стих дарует.
И пусть неловок мой сей опыт —
Я напишу, душа ликует!

Вариант 2 (Более драматичный)
Всё, что пишу, всё так убого...
Клочки бумаги на столе.
Вы не судите слишком строго
Огонь, что теплится во мне.

Я не поэт, а так, немного —
Случайный гость на сей земле.
И, видно, не моя дорога
Теряться в творческой петле.

Но всё ж душа так просит слога,
Кричит, изранена, навзрыд.
Прошу поэзии у Бога,
И он со мной заговорит.

Он, исцеляя, стих дарует,
Как дар, как милость, как ответ.
Я напишу — душа ликует,
И в ней рождается рассвет.

Вариант 3 (Краткий и ёмкий)
Всё, что пишу, всё так убого,
И слог мой робок и нелеп.
Вы не судите слишком строго
Мой самый первый, чёрствый хлеб.

Я не поэт, а так, немного,
И путь мой тёмен, дик и слеп,
И, видно, не моя дорога —
Сплетать слова в искусный вертеп.

Но всё ж душа так просит слога,
Как будто в этом — бытия суть.
Прошу поэзии у Бога,
Чтоб дал на строчки мне взглянуть.

Он, видя страсть, мне стих дарует,
И мир становится другим.
Я напишу — душа ликует,
И я божественно храним.