Мы привыкаем к безобразью,
Как к неизбежности зимы.
К щербатой лестнице, как к язве,
К которой стали мы немы.
Она не колет больше гла;за,
Не будит совесть поутру.
Разруха въелась как зараза,
Что стала всем нам по нутру.
Лишь памятник, свидетель вечный,
Хранит укор в словах плохих
Толпе, к проблемам бессердечной,
И лицам гордых, но глухих.
Ступени
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125112708172
Свидетельство о публикации №125112708172
Рецензии