Тоска повисла над юной порослью,
В мечтах их – пиксели, хмель и дурман.
Не ждет их судьба с шелковистою осью,
Лишь пропасть и смрад, суицида туман.
Как призраки бродят, с лицами бледными,
Ни красок, ни сил, лишь усталость и боль.
Солдатами им не бывать, несомненно,
Разбитая жизнь, словно горькая соль.
И матери юной, с глазами усталыми,
Не нужен обузой ей этот дитя.
А где ж ты, столица, с огнями кричащими?
Где ты, отчизна родная моя?
В глуши, в захолустье, теряешь ты юность,
Бесценную силу, надежду и свет.
Кому ж ты оставишь державы разумность?
Потомкам, чьих глаз уж давно жизни нет.
Итог какой?
© Copyright: Мария Морт, 2025
Свидетельство о публикации №125112708125
Свидетельство о публикации №125112708125
Рецензии