Письмо

Пишу я от четырнадцатого числа одиннадцатого месяца. Опять пошёл холодный снег — видимо, кто;то на небе забыл закрыть окно перед тем, как взбивать пуховую перину.

Знаешь, я часто смотрю на небо. Я пытаюсь найти твой образ в ломаных линиях, что строятся из рассыпавшейся небрежной рукой горстки звёзд. Знаешь, я всё ещё люблю тебя... Знаешь, я правда тебя люблю. Никакая колкая стужа не обездвижит моих чувств, ведь они в любую погоду будут искать соприкосновения с твоей душой.

В период долгой полярной ночи я найду отражение солнца в твоих глазах и забуду про печаль. Я забуду про тревоги, что наровят окружить меня в лабиринтах моего разума.

Давай просто сбежим! Поселимся вдали от всех на маленьком острове в Тихом океане и будем смотрителями маяка. Давай будем любить бесконечно...

Знаешь, писатель в моей душе влюбился. Писатель наконец влюбился. Знаешь, когда такое случается, любовь, что живёт в его сердце, навсегда остаётся в его строках, поэтому ты всегда будешь между строк в моих стихах, в моей далёкой прозе...

Сколько всего нужно ещё сказать, но знаешь, я, пожалуй, оставлю это для следующего письма.

До свидания, до свидания, душа моя. Мы встретимся в тихом саду в рассветных лучах луны, и я подарю тебе белую розу.

Твоя Дарья.