Бессонница, терзающая ум,
Как много в этом истинного блага –
Лишаться постепенно здравых дум,
Как пустоты бессмысленной бумага.
И наполняясь болью у висков,
Вести полуздоровый, нервный поиск,
Разрозненных фрагментов и кусков,
От целого, разбитого на совесть.
Одна беда – что рано или нет,
А сон смежает тягостные веки,
И поиск пресекается,
и Свет,
Искомый, цельный
прячет свой ответ
От человека
внутрь человека.
Бессонница 1
© Copyright: Одиссей Афанасов, 2025
Свидетельство о публикации №125112700718
Свидетельство о публикации №125112700718
Рецензии