нажим

Послушаешь - мурашки табуном,
читаешь - нет их, в звуке, что ли, дело?
Ну, текст, и всё, подумаешь, бином...
Уже мороз, окно заиндевело,
и ёжишься у форточки с "бычком",
докуривая пятую, шестую...
Бросаешь крошки птицам на прокорм
и гонишь мысль - зачем я существую,
поскольку нет ответа на вопрос...
Озвучить бы написанное разом,
чтоб сразу всё надолго и всерьёз.
Поменьше бы придирчивости к фразам,
и, может, получилось бы тип-топ
под зимний звук надтреснутый и звонкий.
Один бы раз, а дальше хоть потоп,
и чтоб водоворот, вода воронкой
тянула бы любого, кто прочтёт,
чтоб жар и дрожь в любом одновременно.
А текст... Не важно, этот или тот,
но чтобы ощущалась перемена
во всём, что прозвучало, как струна
под ласковым и чувственным нажимом.
Подкожным, да? Что ж, истина верна -
не станет верным и непогрешимым,
осыпанное жёлтым табаком,
из форточки уроненное навзничь...
Но пишешь ни о чём и ни о ком,
и кофе пьёшь, и снова куришь на ночь,
заглядывая будто бы во храм,
в отложенное жизнью в долгий ящик...
Всё где-то рядом, где-то между рам -
дрожащий звук и множество мурашек.