Ты думаешь, ветер играет листвой?
Нет — это берёза, смеясь надо мной,
Строчки роняет в утренний свет,
Каплями рос наполняя рассвет
О-о-о, лесная моя рукопись,
Где даже пни — с родни всем страстям.
О-о-о, прощальный мой день,
Шёпотом пишется даже здесь тень...
Дуб, летописец, в кольцах коры
Фразы хранит седой старины.
Каждую мысль, каждую строчку
Вязью веков записал по листочку.
Осина — поэт с ранимой душой,
Пишет признанья листвой золотой.
Каждую букву роняет дрожа,
Серебряный шёпот — в страданьях душа.
Я научилась читать по корням,
Где даже пни — с родни всем страстям.
Лес — это вечность, где каждая тень
Шёпотом пишет прощальный мой день.
Если устанешь искать ты слова —
Ветви склони, прикоснись ка едва...
Слышишь, как время ведёт разговор?
«Ты не писал — ты растил их с тех пор»
Лесная рукопись
© Copyright: Елена Кубиева, 2025
Свидетельство о публикации №125112706689
Свидетельство о публикации №125112706689
Рецензии