* * *
Возле пыльной дороги
ветхий домик убогий
с прохудившейся крышей,
почерневший, прогнивший;
сзади – сад-огород,
там крапива растёт;
а под горкой – Турея
всё течёт, не мелея,
вьётся тоненькой змейкой
(не Турея – Турейка!),
с гордой радостью в ней
я таскал пескарей;
там – поляны ромашек
и журавль над пашней,
в светлой липовой чаще
воздух сладкий,
пьянящий;
там плутал я в лесу,
в стоге сена уснул;
встанешь подле овина –
края поля не видно
(нету края у поля!),
там – раздолье,
там – воля,
полной грудью дыша,
шепчешь:
«Жизнь хороша!»
Там я в детстве резвился,
там я с детством простился ...
Что же мне та земля, в старом доме окно,
где давно не был я, очень-очень давно?
Есть на это ответ, дерзновенный, но честный:
тут, в кипучей Москве, я родился телесно,
ну а там, в захолустной смоленской тиши, –
пункт рождения русской моей души.
Возле пыльной дороги...
© Copyright: Валерий Пализов, 2025
Свидетельство о публикации №125112706504
Свидетельство о публикации №125112706504
Рецензии