Анестезия

Ежедневны эти параллели. Каждый день их пригоршнями дарит.
Здесь ноябрь лишь парой дождиков (вдарил) позволил разродиться - все решили "наконец-то!", но нет - опять шпарит лето. Тебе б сюда.
Всё зимы каменные улицы не дождутся. Говорят, здесь это благодать.
И вдруг ты аналогичное: мол, ни зима, ни осень. Не мы ли задержали холода? Быть может, нашу зиму мы досрочно отыграли, прожили, как болезнь, которая нужна, чтоб (ожили) больше не вернуться.
Тобой, тобой, тобой и я, и я, и я. И тот же вопрос: куда я сам у себя делся? Сопротивляюсь вот стихам, учусь не подчиняться рифмам. А рифмы прут. Их спрут зовёт на рифы. Так школьник ждёт зимы. Увидит утром студёным, как белым, чистым стал мир - и будто лучится ему псалтырь его подённый. Так я предчувствую разрядку. Дурман спадёт. И снова (по порядку, распорядком) семя в грядку свою падёт. Ну, видишь, как навязчив мне этот шарм стихотворенный. Как шарф хорош, когда зимы пожар обжаривает, жжёт благословенным здоровьем холода. А потом капель весны смешает сны и явь счастливо. Ведь для того зима, чтоб, смыв осенний раскардаш, открылись шлюзы радости в апреле.
А это пламя чувств как желтизны костёр октябрьский, пламя, языки палят, не гаснут - леса пылают. Ночь без сна. А если сон - в нём ты, мучением блаженным. Зима, зима, ты заморозишь жженье иль вылечишь уже от наважденья? Зимой я в даль смотреть смогу, и пусть мой график к врачу походов мчится.
А я аль хочу лечиться?

Игорь Лев 2   28.11.2025 05:10   •   Заявить о нарушении