Когда-нибудь я стану старым
Ворчливым тошным стариком,
Ленивым, нудным и усталым.
И вспомню, что я был знаком
С твоими нежными руками,
Слегка капризным вздохом тить,
Которым прозой и стихами
Я всё пытался объяснить,
Что красота подобна чуду,
Но мимолётна, как трамвай.
Ты возражала: Нет, я буду
Навечно юной! И вай-фай
Уже смеялся над фигурой
Студенточки «за пятьдесят» -
Ещё не называли дурой…
А что до тить - они висят
И так некстати выпадают,
Когда нагнувшись над столом,
Где руки что-то сочиняют,
Как Герцен в думах о былом…
Пусть продолжение романа
Пойдет в тираж вслед за тобой.
Сейчас ты скажешь: Обезьяна!
Поэт с оторванной рукой!
Я оторву вторую руку,
Тая желание одно -
Надуть резиновую куклу
И вылететь на ней в окно!
Фото из Интернета (в свободном доступе)
Зима грядёт, так хочется скандала
© Copyright: Барышев Сергей, 2025
Свидетельство о публикации №125112706269
Свидетельство о публикации №125112706269
Рецензии