Я знаю, что сплю, но не в силах проснуться,
В объятьях Морфея мой дух заточён.
Мне б к свету и солнцу душою вернуться,
Но сладок и тяжек обманчивый сон.
В нём плоть обрела осязаемость, данность,
Иная реальность — лишь тень в глубине.
И эта цветущая, дивная странность
Куда как милее действительной мне.
Здесь всё настоящее: запахи, чувства,
И шёпот листвы, и прохлада ручья.
И кажется высшим из смертных искусств
Притворная явь бытия-небытия.
Я трогаю бархат увянувшей розы,
Вдыхаю её угасающий дух.
И горькие, жгучие, сладкие слёзы
Рождает обман, что ласкает мой слух.
Но где-то за гранью, за тонкой завесой,
Зовёт меня мир, что покинут и пуст.
И я, словно грешник под дьявольской мессой,
Молю о спасенье из сомкнутых уст.
Когда же рассвет настоящий прольётся?
Когда я оковы кошмара сорву?
Душа моя рвётся, и плачет, и бьётся,
Пытаясь пробиться сквозь сон наяву.
Пленник Грёз
© Copyright: Александр Рябов 8, 2025
Свидетельство о публикации №125112705680
Свидетельство о публикации №125112705680
Рецензии