Ветер осени

На гранитные плиты
С размаху упав головой,
Плачет Пушкин…
Холопов оскал звериный
Постепенно сливается в радостный вой:
«Нет Русне!»…
Что ж ты делаешь, Украина?

Что ж ты делаешь?
Не виноват поэт
В том, что ты поглупела за эти годы,
В том, что двадцать,
Прошедших с Майдана, лет
Добивалась мнимой своей свободы.

Что, добилась?
Сегодня твои сыны
По указу подлого кукловода
День за днём
На просторах родной страны
Погибают
За призрак смешной «свободы».

Ты об этом
Не думала до поры,
Но сегодня,
Во мрак проносясь галопом,
Оглянись:
Словно вехи,
Горят костры
Сорок первого
На площадях Европы.

Это было когда-то:
Под крики «Хайль!»
Книги жгли,
Постепенно стирая души,
И тебе от сегодняшнего греха
Не уйти, даже если
Себя разрушить.

Не уйти…
На Историю пала тень
Из убийств, предательства и гонений.
Не уйти,
Потому что вчерашний день
Не имеет
Сослагательных наклонений.

Ветер осени
По киевским улицам шелестит.
И История всё запишет в свои архивы…
Пушкин, может, когда-то
Тебя простит…
Дай-то бог, чтоб простил…
Если будем живы…