Вам стихи, мои любимые поэты

Перо опять в моих руках,
Поэты - сёстры, братья.
Пишу о наших чудесах,
Воображаемых объятьях.

А много ли стихов на свете,
Написанных живой рукой,
В которых взрослые как дети
Живут и греются мечтой?

Боюсь, что их не так уж много.
Поэты - редкостный народ.
Создание рифмы - дар от Бога.
Поэзия - наш кислород.

Мы создаем миры рукою.
В стихах сокрыты крики душ.
Вещаем головой больною,
Сердечные потоки стуж.

Но теми же строками греем,
Да обжигаем иногда.
Как пахнут мысли те элеем,
Запомнит сердце навсегда.

Пишите, братья, не стыдитесь!
Да не сгниют наши идеи!
Вы в этом, сёстры, убедитесь,
Их будут портить грамотеи.

Но нам нельзя уже сдаваться,
Коль начали писать, пишите.
Идеи ваши будут осуждаться,
Но вы тех критиков любите.

Молю вас, мои любимые поэты,
Пишите строки от души
И не взирайте на людей запреты.
Против себя хоть не греши.

А так, друзья мои родные,
Живите, радуйте народ.
Пускай те мысли золотые
Приносят только добрый плод.