Прощальный аккорд

Как же это возможно, люди?
Ну куда же мы все идем?
Не вернешь столько битых судеб,
Жизни гениев не вернешь.

Англетер. Зимний вечер. Убийство.
Помнят стены того палача.
Наносил он удары метко,
Пистолетом рубил с плеча.

Раны. Ссадины. Кровоподтеки.
Ну какая тут к черту блажь?
Он любил эту жизнь в итоге,
И насильно душою погас.

Как Христа распинали поэта,
Видно вера была крепка.
Властный гнев увлекая где-то,
Не хватило только рывка.

Где же ты молодой и красивый?
Где же та неуемная спесь.
Что-то ты просчитал. Недодумал.
Что-то ты позабыл учесть.

Знаю, сильно душа болела,
Вырываясь из мерзости дней.
Ты ведь в Бога же верил, Есенин,
Что же ты упустил из плетей?

Не вдаваясь в веселие мути,
В этом самом краю чужом.
Ты ушел на том перепутье,
На границе с вселенским злом.

Недолюблен жестокою мерой,
Ты писал оттого сгоряча.
Чтоб огонь той души непомерной,
Согревал остальные сердца.

Льются строки бессмертною верой,
Будут литься веками они.
Сопряженные истиной светлой,
И объятые в серый гранит.

На Ваганьковском тихо. С тобою,
Лишь цветов небывалая скорбь.
Плачут ливни прохладой живою,
Вспоминая прощальный аккорд.