Были, говорят, когда-то времена,
Когда за слово, брошенное зря,
Платили кровью, чашу пив до дна,
Надменно у седого алтаря.
Когда за дерзкий взгляд и за понты,
Стволы сводили, глядя смерти в пасть.
Но я скажу: все лучшие холсты
И строки, что смогли до нас допасть,
Написаны не тушью на листах,
Не призрачным и лёгким серебром —
Они написаны на порванных бинтах
И выведены собственным ребром.
В них пульс стучит, в них соль предсмертных слёз,
В них хриплый шёпот, вырванный из тьмы.
И этот дар, что ветер нам принёс,
Теперь в своих ладонях держим мы.
Я выношу их, словно плод живой,
Чтоб выжечь на граните, как завет,
Огнём, что опалил их путь земной,
И передать сквозь толщу сотен лет:
«Цени то слово, что в дар тебе досталось,
Чтоб родилось оно, живым дыша,
В мучениях не раз душа металась,
«Жить торопясь, и чувствовать спеша»
Поэту
© Copyright: Александра Пальмина, 2025
Свидетельство о публикации №125112705211
Свидетельство о публикации №125112705211
Рецензии