Неровная линия за окном

Ветер бьется в окно. Я его, дурака, не впускаю.
По-большому, какая, хрен, разница - я или он?
Все равно этот ад нам покажется искренним раем,
коли мир нас обоих забудет, как утренний сон.

Что мне биться челом о какие-то дикие стены
околотка уродов, которым что смерть, что любовь -
абсолютная блажь в алкоголем исправленных венах,
принимающих шприц лишь затем, чтоб пузырилась кровь?..

Телевизор орет о погибших в пустых катастрофах,
а во мне - ничего, кроме слез, не готовых к щекам,
и желания выпить шотландца с разбавленным кофе
перед тем, как отдаться предложенным сердцем пескам.

Я иду, как болван, к нарисованной благостью цели,
принимая весь мир как своих недостатков скулеж,
и Всевышний во мне наблюдает меня еле-еле,
ибо, кто я такой, если жить и любить невтерпеж?..

Он хотел - Он создал. И за пятницу Он не в ответе.
Ну, решили сорвать - это выбор, а значит - не я,
произшедший от тех, кто закатом был в первом рассвете,
переваренным змеем, как старым венцом Бытия.

Остается мечтать о пока не освоенных далях
и отпихивать беса, что лезет извечно в друзья,
предлагая мне воду для мертвых в хрустальном бокале
и возможность прожить так, как жить по итогу нельзя.