В подъезде смрадном, на ступеньке грязной,
Сидит он, жизнью битый, безобразный.
В глазах потухших плещется тоска,
И вонь вчерашней водки и табака.
Обут в ботинки рваные, без шнурков,
И помнит ли хоть имя из отцов?
Лицо опухло, щетина в три дня,
А в мыслях лишь одна – отрава, западня.
Он помнит дни, когда был молод, статен,
Но жизнь его втянула в ад, ужасен.
Работа, дом, любовь – всё позади,
Остались только пьяные дожди.
Бутылка – верный друг, спасенье мнимое,
В ней видится хоть что-то, не тоскливое.
Забыть проблемы, боль, обиду, страх,
И утонуть в беспамятстве, грехах.
Прохожие брезгливо отвернутся,
И шепчут: «Вот, допился, не проснутся».
Но он не слышит, спит забытым сном,
А завтра ждёт его та же вонь кругом.
И день за днём, из края в край, как тень,
В объятьях водки проживает день.
И нет надежды, света впереди.
Лишь вечный мрак. Уснуть. Не встать. Уйти.
Потерянный человек
© Copyright: Игорь Ник, 2025
Свидетельство о публикации №125112704816
Свидетельство о публикации №125112704816
Рецензии