Не знаю, в чём её вина.
Но на скамейке, стыд забросив,
как женщина, совсем одна,
о чём-то личном плачет осень.
Пестрит листва, кружа над ней.
Неугомонной юркой стаей
щебечут птахи. Воробей,
сев рядышком, не улетает.
Они, в раздумьях о своём,
забудут на скамье печали,
назавтра вспомнив, как вдвоём
о чём-то плакали, молчали.
Не знаю, в чём её вина...
© Copyright: Ирина Иванова Нижний Новгород, 2025
Свидетельство о публикации №125112704400
Свидетельство о публикации №125112704400
Рецензии