Ветра колючие

Чем ближе зима студёная, тем злее ветра колючие,
Срывают, смеясь, одежду, царапают, будто ножом,
Сползают по стёклам ливни, и тихо скрипит замученный
Удушливой липкой сыростью тусклый фонарь за углом.
 
Шагая по мокрым листьям, куда-то спешат прохожие,
Серьёзные, чуть сутулые. Приподняты воротники.
А мысли, как злые коршуны, вихрем уносят в прошлое
И слабая тень улыбки трогает губ уголки.

В улыбке скупой, наигранной, усталой, непривлекательной,
В гримасах, не предназначенных для публики напоказ -
Месиво боли ноющей, лицо, от бессонниц мятое,
И крики души безмолвные от беспощадных фраз.

И будто бы сами выбрали тропинки по жизни разные,
Но жалит гвоздями ржавыми подошвы пройденный путь,
И плачут дожди осенние, стекая потоками грязными,               
Рыдают в ночи, безутешные, о том, что уже не вернуть.

Лучи фонаря одинокого вряд ли согреют ночью.          
А ветер срывает одежду и маску улыбки с ней,
Листьев опавших горсти швырнёт в лицо и хохочет,
Щурясь ехидно, спросит: «Ну что, хорошо ль теперь?»

Режет на «до» и «после» с миллиметровой точностью
Память, в душе оставляя жгучий, свинцовый след.
Молчанием оглушительным взрывают ночь многоточия.               
Выдохну тихо: «Не очень» - колючему ветру в ответ.