Посёлок превратился в дом.
Из городка сплыл в захолустье.
Я испытал душевный слом.
Стал пишущим и реже устным.
Здесь семимесячье и час,
как будто луковица в лечо.
А оттого, что всюду грязь,
опорожняюсь гадкой речью.
Наедине с дурной судьбой.
Былое и сейчас - морока.
Километровый путь домой -
сорокавёрстная дорога.
Густой печалью очернён,
окутан мглистостью излишней,
луною бледной освещён,
как вертухаем с дальней вышки.
Тень предо мною никаким.
А в спину каменный прожектор.
Из нор небритости вьёт дым.
Я, как никто, а вроде, некто.
Октябрь сбил последних мух,
каким в тепле было приятно.
Злой шум машинных развалюх
бывает звуком автоматным.
Иду по краю, где не рос,
как гость в окрестностях нечистых,
как рыже-бурый, старый пёс
по мокрым буро-рыжим листьям...
Муругий пёс
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2025
Свидетельство о публикации №125112704269
Свидетельство о публикации №125112704269
Рецензии