Не стреляйте в пианиста, он играет как умеет.
Он и так довольно нервно машет раненой рукой.
И в поэта не стреляйте – он от чувств своих немеет,
когда бьётся и трепещет над горячею строкой.
Не стреляйте в это небо, в эту лестницу витую,
в этот замок, в эту память, свой ревОльвер теребя.
Не стреляйте в переулок и в аллею золотую,
а не то они сойдутся да и выстрелят в тебя
водомётами фонтанов, медным рокотом набата,
комаров очередями с тростниковых берегов,
пулемётною листвою, красным зёрнышком граната,
одуванчиковой пушкой и шрапнелью облаков.
Что тогда ты делать станешь? Как на мир поднимешь веки?
Удивлённый, просветлённый, что ты сделаешь тогда?
Как пойдёшь насквозь убитый и простреленный навеки,
утирая фраком слёзы? Слёзы горя и стыда.
Не стреляйте в пианиста...
© Copyright: Марина Улыбышева, 2025
Свидетельство о публикации №125112703434
Свидетельство о публикации №125112703434
Рецензии